Sabado

Sábado, dos de la tarde, aburrido y engripado hojeo (?) el diario,
No son noticias los sueños, ni siquiera ese con el sol en tus ojos.
No es noticia lo verdadero, ni siquiera el amor que implora
No es noticia el viento helado, ni siquiera cuando borra la montaña
No son noticias ni tus ojos,
Ni el alma en calma
Ni el olor a tierra mojada
Ni el aire dulce de esta tarde

Tengo un problema:
En el diario de mañana aunque no haya dengue ni influenza A, tampoco serán noticia.